Что значит любовь? Странный вопрос для тридцатилетней женщины.
Возможно, это томное ожидание чьего-то сообщения, которое неожиданно всплывет на экране смартфона. Обычное голосовое в мессенджере, которое заставляет губы расплываться в улыбке.
Или ощущение тепла чужого плеча, которое рядом и чем-то напоминает стены храма, в который тебя водили в детстве. Такое же крепкое и незыблемое.
А может, это возможность просто провести рукой по уже ставшей мягкой щетине, не боясь, что тебя оттолкнут или поймут превратно?
Я правда не знаю, мне тридцать… В детстве казалось, что «своего» человека я встречу в 18 лет, выйду за него замуж и проживу жизнь «как все». В 20 лет казалось, что еще есть время, нужно учиться и начинать работать. «Свой» человек уже ходит где-то рядом. Он подождет немного.
В 27 лет показалось, что он встретился. Тот самый. Со своими тараканами и проблемами, но «свой». Волосы золотые в рыжину, точеные скулы, светлые глаза цвета васильков, руки пианиста и ключицы… Те самые, в которые хотелось вечно утыкаться носом и ждать, пока те самые, теплые пальцы пианиста, только что писавшие на клавиатуре очередной очень важный код, проведут по волосам, скажут, что всё будет хорошо.
Оказалось – показалось.
Приросла, слишком больно отторгать то, чего ждала так долго. Хотя, если быть честной, отторгать и рвать пришлось только ожидания. Свои ожидания, свои мечты, планы и чувство спокойствия. Было больно, но любовь ли это?
Нет, не любовь. Мне же тридцать, зачем думать об этом?
Встретились, пообщались, разбежались. Ждать «МЭТЧ» глупо.
Тридцать. В бокале вино, которое почему-то не лечит дурное настроение. Он лежит рядом. Чужой человек. Вас разделяет метр. Всё что тебе нужно – сделать первый шаг. Опустить руку на его грудь, провести по плечу, возможно просто лечь рядом.
Ты же зачем-то ехала через весь осенний город к малознакомому мужчине, которого видела дважды. Глупо сидеть и просто смотреть на то, чего лишена. В моей постели уже два года слишком много места. Свободное время заняли фитнес, йога, которую ты ненавидишь всей душой, и вторая работа, которая приносит больше проблем, чем денег.
А теперь подумай и скажи, почему ты не можешь решиться?
Теплый и спокойный, словно огромный хищник, мужчина томно щурится после пары бокалов красного сухого, в которое он тихонечко досыпал сахар. Большие руки человека, который явно знаком с физическим трудом, тяжелая челюсть, борода и морщинки в уголках глаз… Что мечтает тебе, глупая женщина, поступить так, как велит природа? Почему так страшно сдаться и сказать: «Обними меня, пожалуйста, я замерзла»… Мир не упадет на мои плечи, Зевс не начнет метать в меня молнии. Но, мне тридцать. А последний раз было так больно.
Больно будто от костей отделяют плоть. И жужжащие – а как же ты одна, а что, деток нет, а для себя родить, надо для здоровья….
Обхватив руками колени, поворачиваюсь к хищнику лицом. Медленно рассматриваю лицо, широкие плечи, вздымающуюся в такт дыханию грудь.
- Что-то не так (спрашивает он)?
- У тебя взгляд злой. Ты выглядишь так, будто способен причинить вред. Потоптаться и пройти даже не заметив.
- Ты преувеличиваешь, я замечу (улыбается он, закрыв глаза).
А мне тридцать. Я устала. Устала ждать. Устала додумывать. Замалчивать. Играть.
Любовь ли это? Нет. Любовь так не отвечает.
Встаю с дивана, ставлю на журнальный столик бокал.
Молча и не оборачиваясь выхожу из чужой квартиры. Мужской голос спрашивает, что случилось. Игнорирую и глубже зарываю кисти рук в рукава свитера. Осенний ветер охлаждает алое и влажное от тоненьких ручейков слез лицо.
Любовь — это выбрать себя. Хоть раз в этой чертовой жизни не подстраиваться, не перевирать слова, не искать оправданий. А послушать и выбрать себя.
Желтые листья устилают тихий сквер и шуршат под ногами.
Осень всё еще сухая, листва еще не превратилась в гнилостную кашу. В небе загорелись мелкие звезды.
А одна, самая яркая, начала сиять внутри меня.