Что такое любовь? Это полет фантазии или каждодневная реальность? Может ли любовью человека стать город? Или все это игра нашего воображения? И кто мы на самом деле? Художники, писатели или музыканты нашей жизни?
Мы «Вне контекста», так хотелось обобщить все понятия сразу.
Отпуская мысли, вот так просто слово за словом. Окунаясь в историю, где оживает мой внутренний художественный человек. Он расправляет крылья и записывает строки в новую главу книги под названием «Жизнь».
На берегу рядом с шумным океаном можно почувствовать себя настоящим. Привычно закрывая глаза, не будет слышен белый шум и голос разума, а только лишь пение волн, симфония их оркестра. Успокаивающих и дарящих надежду. Надежду на любовь, спокойствие и благодарность. Словно ты ведешь разговор сам с собой. Вне контекста.
Я художник своей жизни. Произношу эту фразу себе каждое утро. Художник, которому нужно вдохновение.
Один из распространенных способов наполниться новыми идеями и эмоциями – это приехать на новое место и прогуляться по незнакомой улице.
А можно вернуться к старым бульварам и вновь прочувствовать их таинственный шарм, где мой художник уступит сцену моему внутреннему писателю.
Место М. Страстная моя любовь. Место уединения художников, да и, впрочем, любых людей искусства. Он прекрасен каждой своей секундой. Одновременно горделив, но приветлив. Таинственен, но открыт. Изящен и обладает слишком узкими улочками. По которым даже не проедут две машины. Где-то я слышал, что эти улочки живут совершенно разной жизнью днем и ночью.
Сейчас же я окунаюсь в утреннюю атмосферу. Наверное, те кто меня совершенно не знает, могут удивляться. А я склонюсь перед ними в низком поклоне.
Три часа назад я вернулся домой с ночного места М. После нескольких часов сна вновь пошел гулять – встречать рассвет. Смешной? Возможно! Но именно на этих улицах такое смехотворство выглядело до безобразия правильный решением.
Поднимаясь к самой высокой точке, открывается прекрасный вид на город в целом. Множество достопримечательностей как на ладони, красуются в теплых утренних солнечных лучах. Но я поворачиваю голову к правой стороне, отдавая дань главной исторической ценности города.
Я люблю эти места всем сердцем. Они дарят мне чувство нужности, важности, наслаждения и эстетики. Этот город дарит мне себя. Такое запоминается на всю жизнь. А еще привлекает моего внутреннего музыканта.
Сегодня ночью я был в баре, где очарование музыки захватывало с порога. Кто бы мог подумать, что моего внутреннего художника привлечет музыка?
Звуки скрипки, рояля, гитары и даже лютни были представлены на зрительский суд.
Люди окунались в атмосферу и уже через несколько часов ощущали усталость, смешанную с удовлетворением. Иногда посетители начинали заговаривать между собой. О жизни. Одновременно ни о чем и громче, чем обо всем.
И вот сейчас, возвращаясь в свое раннее утро, проходя мимо этого бара, я мог смело сказать, что место М спит крепким сном. Окна, двери, столики скрыты от посетителей и ничего не привлекает к себе внимание. Сейчас эта улочка казалась призрачно пустынной.
Только лишь рыжая кошка путалась под ногами, выпрашивая кусочек колбасы. А может быть, я неверно распознал ее «мяу», не знаю. И это сейчас не так важно. А может быть, это и есть самое главное.
Сейчас я мог вдохнуть полной грудью. Утро стало началом моего пятого дня пребывания в городе моей свободы, где я дал себе обещание найти вдохновение на новые картины, новую музыку и новые книги.
Одна из кафешек была на удивление открыта и привлекала к себе посетителей запахами свежей выпечки. Всего два столика на улице. Несколько в помещении.
Один из них гордо справился со своей задачей – поддерживать коробки с упакованными пирожными, ждущими курьера.
А вот второй столик ждал своего хозяина, отошедшего по своим делам. Деревянный охранник не скрывал следов искусства посетителя. Брошенный небрежно блокнот хранил свежие описания, судя по яркому цвету ручки.
Которые я рискнул прочесть.
«Пошли куда-то в никуда, вновь обретая тишину. Прокладывая по шагам искусную свою вину. Забывшись в небосклоне дня, превозмогая над тоской. Найти утраченных себя, задуманных ничьей судьбой. И ноты вечности познав, раскрась с душой свою любовь. В одно мгновенье испытав, свободы истинный покой. Пойми, твори, мечтай и жди, тех неустанных перемен. Которые твои шаги, переворачивают в плен. А в завершенье ощутив красоты завтрашнего дня. Ты прошепчи «люблю себя», остатки памяти храня. Пришли куда-то в никуда, вновь обрели ту тишину. В такт огненному листопаду, простившему нам всю вину».
Это были чужие строки, брошенные на произвол судьбы.
Просидев несколько часов у столиков, ожидая автора, когда тот так и не явился, я взял на себя смелость забрать блокнот с собой и приурочить к моей картине, подписав «Мое место М».
Так что же такое любовь? Это полет фантазии или каждодневная реальность? Может ли любовью писателя стать город? Или все это игра нашего воображения? И кто мы на самом деле? Художники, писатели или музыканты? А может быть, мы просто путники, ищущие понимание любви? Или мечтатели, купающиеся в сновидениях?