4 октября 2018 года. Телефонный звонок заставил вырваться из сонного состояния, вернуться в реальность. Впиваюсь в телефон, лежащий на тумбочке, боясь уступить его утренней вялости мышц. Послышался знакомый голос с букетом нот, от учительских до по-матерински теплых:
— Привет, подруга! С Днем учителя! Послушай…
Дальше, как будто в осеннем вальсе листьев прямо за окном, закружились, разбавленные красивой мелодией, строчки Юлии Василевской:
Какая осень! Листопадный блюз!
И солнце не скрывается из виду.
Я думала, что больше не влюблюсь.
И сердце скромно прятала под свитер.
Но эта осень все превозмогла:
И силу моего сопротивленья…
«Вот так — проснулась и сразу в праздник», — подумала я. Поблагодарила свою тезку за яркое утро, напомнила, что это и ее праздник. На что она скромно парировала: «Я-то в свободном плавании, а ты несешь профессиональный долг перед Родиной, работаешь в госучреждении. Все серьезно». Ну да. Наши дорожки разошлись, но не далеко. В наших с Аленкой судьбах больше общего: в старшей школе учились в одном классе, дружили, выучились на педагогов. Правда, в разных вузах. Вышли замуж. Родили детишек. У нее одни мальчишки. У меня — девчонки. Встречаться часто не получается, поэтому от неожиданного телефонного привета подруги так потеплело на душе.
Эта осень тянулась частыми дорожками дождя за окнами, тревожными новостями о невиданном вирусе «Ковид», тотальным карантином, долгими днями и вечерами за онлайн-занятиями с выпускниками, проверкой ученической фотокорреспонденции с домашними заданиями до 23:00. И разводом. Но как все космически продумано в жизни! Если бы не работа, не дети, не осень, не этот телефонный дружеский звонок, я бы, наверное, в конец завирусовалась, пропиталась токсинами жалости к прошлому. В общем, порыдала я тогда... Помните, как у А. Ахматовой:
Заплаканная осень, как вдова
В одеждах черных, все сердца туманит.
Перебирая мужнины слова,
Она рыдать не перестанет…
Вольный, с соплями, воплями, криком на весь дом, был один, святой теперь для меня вечер перед иконой Николая Чудотворца. И все. Начинаю с чистого листа, листка… С жёлтого, напитанного солнцем!
Осень, 2018 год. За окном, как лентой диафильма в детстве, высвечиваются теперь картинки, намного ярче былых. Стою за учительским столом в один из холодных октябрьских дней. Вдруг все детские головы поворачиваются в сторону незашторенного классного окна… В щелку приоткрытой створки по-шпионски пробирается ветер. Оконное стекло на секунды превращается в анимированную чьими-то невидимыми усилиями картину под названием: «Листья, летящие по ветру». Да, это осень! Она будто настаивает: «Отступать некуда. Лето давно позади».
Честно говоря, осенняя хандра знакома не только детям, но и взрослым. Впрочем, видимо, только с годами (или с жизненным опытом) учишься находить прелесть в осеннем утре, в дождливой погоде за окном, в будто насквозь промокшем асфальте, потрепанном резким осенним ветром билборде... Осень — время нерукотворного преображения окружающего мира…
Прохожу знакомыми кленовыми аллеями, нечастыми в нашем городе. Тут родимые! Листья, расписанные всеми красками осени, каждый раз всё более щедрыми и неожиданными в сочетаниях. Дворники по долгу службы каждое утро сгребают их в одну аляповатую бесформенную кучу. Получается, как бы сказал дизайнер, художественный беспорядок. Так и хочется зарыться, как ребенок, в эту кучу, пока её не смочило дождём, отыскать свой заветный кленовый листочек, подивиться его живописной форме. Вспоминаю, как пару лет назад, выждав «золотой» поры, когда листья клёна багровеют, мы с дочерью собирали их, чтобы потом скрутить в розы. Получалось чудесно! А если еще покрыть их бесцветным лаком, они начинают «играть» на солнце и могут долго-долго так радовать глаз.
Смотрю вновь на перебираемый ветром ворох листьев — а ведь их становится с каждым годом всё больше. Это клёны растут — взрослеют, как и мы все. Но в чём-то как со старых, добрых фото. Рассыпавшаяся на багровые, солнечно жёлтые, сочно зеленые осколки кленовая крона вновь завораживает. Эти миллионы невесомых цветных пазлов, разбросанных в беспорядке, сами собой собираются в памяти, как в калейдоскопе, в яркую картинку.
Пешие прогулки этой осенью как никогда прекрасны. Пусть время от времени льют дожди, но дни стоят теплые и безветренные. Движемся привычным маршрутом вдоль автотрассы «Подъезд №2» в Кунгур. Махровой жёлтой стеной — лиственницы. Мощных хвойных красавиц не приметишь летом, они, скромницы, прячутся за роскошно раскинутой листвой соседок, берез и лип. А осень обнажает эту не сравнимую ни с чем красоту. Теперь берёзы и липы стоят стыдливо обнажённые, а лиственницы по-королевски раскинули свои жёлтые игольчатые ветки-лапы, будто стремятся согреть весь мир излучаемым ими же самими солнцем. Глядя на них, не могу не восхититься! Вновь ощущаю необычную притягательность осени. На ум приходят известные поэтические строки: «Есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора. Весь лес стоит как бы хрустальный, и молчаливы вечера…»
Впрочем, наверняка кто-то скажет: «О чём вы? Я вообще не люблю осень». Наверное, это чувство душевной близости с позлащенным листом не всем из нас одновременно открывается. Лист увядает, чтобы распуститься вновь. И в этом высокая диалектика как сезонных изменений в природе, так и духовных импровизаций и преобразований.
